Он уже открыл ворота Победы скрипичным ключом...

Ребята, об этом человеке не могу не написать, потому что нельзя не написать. Он такой поэт, о которых Владимир Высоцкий когда-то написал: «Поэты ходят пятками по лезвию ножа/И режут в кровь свои босые души!». Не знаю, как кто, а я принял поэзию и поэтов, когда понял смысл этих слов...

Он умер в госпитале в ночь с 7 на 8 апреля 2023 года, о чём я узнал из соцсетей: «Умер ночью. Между Благовещением и Лазаревой субботой. Нужно издать его стихи. Пусть найдётся кто-то, кто это сделает. Он же точно — новый Твардовский. Его стихи говорят о войне больше, чем сотни репортажей».

А о его появлении в русской литературе писатель Захар Прилепин, сам воевавший в Донбассе, написал в своём телеграм-канале:

«Этого момента ждёшь иной раз годами, не веря, что случится. Но вот случился.

Юрий Волк. Воевал сперва в Славянске в 2014 году. Потом в бригаде „Восток‟. Потом в 11 полку. Затем — ЧВК Вагнер. В Попасной, в бою, лишился обеих ног.

Читая его стихи, поначалу подумал: нет, быть не может. Прочитал первое, второе, третье — да, немыслимо. Это совершенно спокойная, без тени ученичества, традиция Гудзенко, Симонова и Твардовского, воспроизведённая на новом этапе. Перенесённая в XXI век. Без ложных, наносных эмоций — чётко, по-мужски, строго по делу. И совершенно безупречно с точки зрения мастерства.

Чудеса случаются. Ополчение и „Вагнер‟ обрели своего поэта, пишущего изнутри войны, из самой её сердцевины. Славный день».

И слава Богу, что в этот раз Союз писателей России (СПР) не опоздал с признанием. На сайте СПР есть такая запись: «Когда на секретариате 28 марта 2023 года были по кругу прочитаны стихи неизвестного широкому читателю поэта Юрия Волка, было принято мгновенное решение: такого автора следует незамедлительно принять в Союз писателей России. Без заявлений, рекомендаций, других каких бы то ни было документов. Просто за поэзию»..

На сайте «Российский писатель» тут же появилась подборка его стихов, которую сопроводил поэт Виктор Кирюшин: «Редкий случай, когда стихи не требуют предисловий и объяснений. Потому что каждое слово здесь оплачено судьбой, жизнью, собственной кровью. Подлинность чувств, ситуаций, переживаний — на грани болевого шока... Мы ждали такого поэта, верили, что он появится: горячий, бескомпромиссный, искренний. И он пришёл к нам прямо из боя, тяжко израненный, но с живой, отзывчивой, страдающей душой. Страдающей не за себя, а за товарищей, за страну».

Председатель правления СП России Николай Иванов написал Юрию в Приморье о решении секретариата. Наверное, сегодня мы можем опубликовать фрагмент из этой смс-переписки, потому что это тоже свидетельство времени и истории Союза писателей. Номер билета был определён из первого ряда, который следовал сразу за номерами, вписанными в билеты писателям-фронтовикам...

Юрий Юрьевич Вологодский (это его полное имя) успел увидеть фото билета, но сам билет и книгу, выпущенную в Брянске, к сожалению, не успел подержать в руках. А ещё он очень хотел увидеть перед уходом младшего брата, который тоже «музыкант» и воюет на Донбассе...

Одно из последних стихотворений Юрия Вологодского (писавшего под псевдонимом Юрий Волк). Такие, как он, «открывают скрипичным ключом ворота нашей Победы...».

ИГРАЙ, МУЗЫКАНТ!

Страна ещё будет гордиться тобою.
Не зовом трубы, не полётом смычка...
Играй, музыкант, нам симфонию боя,
Рапсодию смерти, боец ЧВК.
В ней взрывы — октавы и пулями ноты,
Твой враг и союзник — горячий свинец.
У «Вагнера» просто такая работа.
Солдат ЧВК — он не просто боец.
Он воин иной. Значит, выпала карта,
Такая дорога, которой он горд,
Быть злым и весёлым, лихим и азартным,
И гибель звучит как бравурный аккорд.
Рассеет война лепестки под ногами,
Единственный шаг — и оборвана нить.
Но новый боец, тоже выучил гаммы,
Успеет в оркестре тебя заменить.
Играй, музыкант. Под рукой дирижёра
Рождается музыка, — знаешь о чём.
Играй, музыкант, открывай на мажоре
Ворота Победы скрипичным ключом.

Он знал, что может умереть. От последствий ранений на фронте. Как великий воин и поэт Семён Гудзенко после Великой Отечественной... Но русские, российские поэты на этот раз признали собрата по перу, как было сказано, ПРОСТО ЗА ПОЭЗИЮ. И это дорогого стоит и в комментариях не нуждается.

И Юрий Волк до конца радовал, заставлял задуматься, что-то понять в этой жизни, сделать выводы, пока живой, Вот стих, датированный мартом этого года:

Мешковину серого рассвета
Прошивает огненной иглой.
Вспышками ракета за ракетой
На передовой. И я — живой.
Привкус на губах солоноватый.
На снегу багрово-алый след.
... Помнишь, пионер восьмидесятых,
Детской песни радостный куплет.
Пелось про «прекрасное далёко».
Мы в «далёко начинали путь».
И мечталось каждому до срока
Хоть глазком в «далёко» заглянуть.
В нашем прошлом «юные апрели»,
И без нас летали корабли.
Мимо каруселей и качелей
В это настоящее пришли —
К миномётам, пушкам, танкам НАТО.
Пионеры той большой страны,
Каждый родом из восьмидесятых,
С вражьей и российской стороны.
Нам дойти бы вместе до истока
И понять, чем ненависть грозит.
Почему «прекрасное далёко»
Утонуло в страхе и грязи.
Захлебнулось здесь в кровавой рвоте
И в ошмётках выбитых мозгов.
... «О прекрасном» больше не поёте.
Не хватает в речи русских слов.

А Захар Прилепин продолжил: «... В Попасной получил тяжёлое ранение, потерял ногу. Мы немного общались, он не всегда был сдержан, но теперь ещё больше всё стало понятно. Жалею, что не знал об ухудшении его состояния и не смог поддержать его в последние дни, но видит Бог, всегда уважал его и его подвиг. Царствие Небесное тебе, друг! Благая весть распространилась над миром, а ты теперь в селениях праведных! Быть воином — жить вечно!».

ЖЕНЩИНАМ ГОСПИТАЛЯ

Спит город, убаюканный метелью.
Проснувшись, понимаю — я живой.
Здесь женщина не первую неделю
Сидит ночами у моей постели,
Как снов моих бессонный часовой.
У госпиталя женское начало.
Нас, вырванных у смерти из когтей,
В палате наши женщины встречали,
Выхаживали днями и ночами,
Как заболевших маленьких детей.
Мы побывали, будто в раннем детстве,
В купели материнской доброты.
Здесь медсестра с прекрасным чутким сердцем,
Нас, воинов, как собственных младенцев,
Запеленала бережно в бинты.
Такая боль, что под глазами сыро,
На перевязке с самого утра.
За Ваши руки, дорогая Кира,
Не пожалел бы всех сокровищ мира,
Сердечная, от Бога медсестра.
У женщины моей глаза бездонны.
Прохладная ладонь её нежна.
Спокойное лицо, что лик Мадонны.
Глядит она, как будто бы с иконы.
В сиянии больничного окна.

Юрию Волку, как уже стало понятно, уже помогли издать книгу, которой не увидел. Но она есть! И Поэт ещё и поэтому будет с нами.

Вот ещё три его стихотворения, после которых нельзя не победить:

ПОДКИДЫШ (январь, 2023 года)

Хочется спать,
Но под окнами кто-то заплакал
Жалобно-жалобно.
Видно, в сугробе увяз.
В лунном снегу
вижу тонкие серые лапы,
Острые ушки
и даже крыжовины глаз.
Ох, бедолага,
несчастный детёныш кошачий.
Мелкий подкидыш
отчаянно хочет домой.
Вот потому-то
по-детски испуганно плачет.
Знаю, малыш,
как бывает в окопе зимой.
В дом занесу,
положу на лежанку у печки.
В плошку ему
я налью до краёв молока.
Бросить бойца?
Да об этом не может быть речи.
Вагнером будет,
отважным бойцом ЧВК.
Носик кошачий — блестящая
тёплая лайка.
Эй, не цепляйте
на котика шёлковый бант!
Звонко мурлычет в тепле,
что твоя балалайка.
Вроде бы мал,
но глядите, каков музыкант.
Крысы, бегите!
И, мыши, спасайтесь по норам.
Вам, грызунам,
Наступает всеобщий звездец.
Прочь со двора,
убирайтесь к соседям с позором.
Будет хозяином кот –
настоящий боец.
Тигром пойдёт
в полосатом своём камуфляже.
Двор, что тайга,
или, может, кедровая падь.
Пусть музыкант
на лежанку тихонечко ляжет.
Дайте поесть
и у печки немного поспать.

* * *

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Возвращаюсь из небытия.
Чей-то крик зовёт меня с надрывом.
Погребённый, оглушённый взрывом,
Звал кого-то, может быть, и я.
Возвращаюсь из небытия.

Высоко до неба полетел.
Вихрем пепла, в круговерти сажи.
На земле в кровавом камуфляже
Командир среди фрагментов тел,
Высоко я в небо полетел.

Жизнь вернулась всполохом огня.
Завертелись в сумасшедшем танце
Молний шаровых протуберанцы.
... На земле молились за меня.
Жизнь вернулась всполохом огня.

Я себя увидел с потолка.
И врачей встревоженные лица.
Приказали снова сердцу биться:
«Возвращайся, воин ЧВК».
Но себя я видел с потолка.

В госпитале свой особый звук.
Сон, как стон, а скрипы это хрипы.
Дышится прерывисто со всхлипом,
Булькает вода из чьих-то рук.
В госпитале свой особый звук.

В госпитале свой особый цвет.
Запах тошнотворно сладковатый
Вот опять вгрызается в солдата
Боль — фантом в ногах, которых нет.
В госпитале свой и звук, и цвет.

Выплывает свет из темноты
Белые палаты, как сугробы.
И меня, дрожащего в ознобе,
Пеленают в белые бинты.
Белый свет плывёт из темноты.

Раненые пасынки войны.
Тонкими от боли голосами,
Спящие, вы жалуетесь маме.
Мальчики, ребята, пацаны,
Раненые пасынки войны.

* * *

ЧЕРНОЕ. Памяти погибших в Первомайске бойцов ЧВК «Вагнер»

Был день, как родниковая вода
В прозрачной чаше, свежим и прохладным,
Ещё пока не долетал сюда
С весенним громом грохот канонады.
Весна сияла в лужах синевой,
Мы первых птиц поздравили с прилётом,
Но вместо песен их над головой
С шипящим свистом били миномёты.
Хотелось жить ребятам по весне,
Пьянящий март вдыхая полной грудью,
Но тут по ним (а значит и по мне)
Ударили из тысячи орудий.
Вот командира разорвал удар,
В преддверье Ада на кончину света
Опять с небес бездушный Байрактар
Плевал на нас ракету за ракетой.
Где первомайский Укртелеком,
Военный склад с солдатским провиантом,
Моих ребят накрыло целиком...
Так с музыкой уходят музыканты.

Стал чёрным день, в его кромешной мгле
Дымятся, растекаясь в изголовье,
Не мартовские лужи на земле,
А чёрные озёра нашей крови.
В глазах опять чернеет и рябит
Раздробленный на множество осколков,
Я обескровлен, я почти убит,
Но всё равно в душе остался волком.
И на себе я не поставлю крест,
Моей машины мёртвые останки
Стоять остались там, где переезд,
Сожжённый БТР с разбитым танком.

Я знаю, что наступят времена,
Когда в часовне встретят наших близких.
Там наши золотые имена
Они найдут на серых обелисках.

И мне кажется, что когда Победа придёт на нашу землю, главное — искать, найти и банально не забыть эти обелиски. И вчитываться в фамилии. Чтобы знать, благодаря кому мы живы. Чтобы и внуки наши побеждали, если что...